HILDA HILST SEIS VEZES

Hilda Hilst (1930-2014)

Poema IV de Balada do Festival

                   A Vinícius de Moraes

Na hora da minha morte

estarão ao meu lado mais homens

infinitamente mais homens do que mulheres.

(Porque fui mais amante que amiga)

Sem dúvida dirão as coisas que não fui.

Ou então com grande generosidade:

Não era mau poeta a pequena Hilda.

Terei rosas no corpo, nas mãos, nos pés.

Sei disso porque fiz um pedido piegas

à minha mãe: “Quero ter rosas comigo

na hora da minha morte”.

E haverá rosas.

São todos tão delicados

tão delicados...

Na hora da minha morte

estarão ao meu lado mais homens

infinitamente mais homens que mulheres.

E um deles dirá um poema sinistro

a jeito de balada em tom menor...

Tem tanto medo da terra

a moça que hoje se enterra.

Fez poema, fez soneto

muito mais meu do que dela.

Lá, lá, ri, lá, lá lá, lá.

Poema 4 de “Do amor contente e muito descontente” 

Falemos de amor, senhores,

Sem rodeios.

[Assim como quem fala

Dos inúmeros roteiros

De um passeio.]

Tens amado?  Claro.

Olhos e tato

Ou assim como tu és

Neste momento exato.

Frio, lúcido, compacto

Como me lês

Ou frágil e inexato

Como te vês.

Falemos do amor

Que é o que preocupa

Às gentes.

Anseio, perdição, paixão,

Tormento,tudo isso

Meus senhores

Vem de dentro.

E de dentro vem também

A náusea.  E o desalento.

Amas o pássaro? O amor?

O cacto? Ou amas a mulher

De um amigo pacato?

Amas, te sentindo invasor

E sorrindo

Ou te sentindo invadido

E pedindo amor.  (Sim?

Então não amas, meu senhor)

Mas falemos do amor

Que é o que preocupa

Às gentes: nasce de dentro

E nasce de repente.

Clamores e cuidados

Memórias e presença

Tudo isso tem raiz, senhor,

Na benquerença.

E é o amor ainda

A chama que consome

O peito dos heróis.

E em o amor, senhores,

Que enriquece, clarifica

E atormenta a vida.

E que se fale do amor

Tão sem rodeios

Assim como quem fala

Dos inúmeros roteiros

De um passeio.

Poema 10 de “Do amor contente e muito descontente”

Tenho pedido a todos que descansem

De tudo o que cansa e mortifica:

O amor, a fome, o átomo, o câncer.

Tudo vem a tempo no seu tempo.

Tenho pedido às crianças mais sossego

Menos riso e muita compreensão para o brinquedo.

O navio não é trem, o gato não é guizo.

Quero sentar-me e ler nesta noite calada.

A primeira vez que li Franz Kafka

Eu era uma menina. (A família chorava.)

Quero sentar-me  e ler mas o amigo me diz:

O mundo não comporta tanta gente infeliz.

Ah, como cansa querer ser marginal

       Todos os dias.

Descansem, anjos meus.  Tudo vem a tempo

No seu tempo.  Também é bom ser simples.

É bom ter nada. Dormir sem desejar

Não ser poeta.  Ser mãe. Se não puder ser pai.

Tenho pedido a todos que descansem

De tudo o que cansa e mortifica.

         Mas o homem

         Não cansa.

TESTAMENTO LÍRICO

Se quiserem saber se pedi muito

Ou se nada pedi, nesta minha vida,

Saiba, senhor, que sempre me perdi

Na criança que fui, tão confundida.

À noite ouvia vozes e regressos.

A noite me falava sempre sempre

Do possível de fábulas.  De fadas.

O mundo na varanda.  Céu aberto.

Castanheiras doiradas.  Meu espanto

Diante das muitas falas, das risadas.

Eu era uma criança delirante.

Nem soube defender-me das palavras.

Nem soube dizer das aflições, da mágoa

De não saber dizer coisas amantes.

O que vivia em mim sempre calava.

E não sou mais que a infância.  Nem pretendo

Ser outra, comedida.  Ah, se soubésseis!

Ter escolhido um mundo, este em que vivo

Ter rituais e gestos e lembranças.

Viver secretamente.  Em sigilo

Permanecer aquela, esquiva e dócil

Querer deixar um testamento lírico

E escutar (apesar) entre as paredes

Um ruído inquietante de sorrisos

Uma boca de plumas, murmurante.

Nem sempre há de falar-vos um poeta.

E ainda que minha voz não seja ouvida

Um dentre vós resguardará (por certo)

A criança que foi.  Tão confundida. 

 Poema VI  de “Dez chamamentos ao amigo”

Sorrio quando penso

Em que lugar da sala

Guardarás o meu verso.

Distanciado

Dos teus livros políticos?

Na primeira gaveta

Mais próxima à janela?

Tu sorris quando lês

Ou te cansas de ver

Tamanha perdição

Amorável centelha

No meu rosto maduro?

E te pareço bela

Ou apenas te pareço

Mais poeta talvez

E menos séria?

O que pensa o homem

Do poeta? Que não há verdade

Na minha embriaguez

E que me preferes

Amiga mais pacífica

E menos aventura?

Que é de todo impossível

Guardar na tua sala

Vestígio passional

Da minha linguagem?

Eu te pareço louca?

Eu te pareço pura?

Eu te pareço moça?

Ou é mesmo verdade

Que nunca me soubeste?

O REIZINHO GAY

Mudo, pintudão

O reizinho gay

Reinava soberano

Sobre toda nação.

Mas reinava...

APENAS...

Pela linda peroba

Que se lhe adivinhava

Entre as coxas grossas.

Quando os doutos do reino

Fizeram-lhe perguntas

Como por exemplo

Se um rei pintudo

Teria o direito

De somente por isso

Ficar sempre mudo

Pela primeira vez

Mostrou-lhes a bronha

Sem cerimônia.

Foi um Oh!!! geral

E desmaios e ais

E doutos e senhoras

Despencaram nos braços

De seus aios.

E de muitos maridos

Sabichões e bispos
Escapou-se um grito.

Daí em diante

Sempre que a multidão

Se mostrava odiosa

Com a falta de palavras

Do chefe da Nação

O reizinho gay

Aparecia indômito

Na rampa ou na sacada

Com a bronha na mão.

E eram os agudos

Dissidentes mudos

Que se ajoelhavam

Diante do mistério

Desse régio falo

Que de tão gigante

Parecia etéreo.

E foi assim que o reino

Embasbacado, mudo

Aquietou-se sonhando

Com seu rei pintudo.

Mas um dia...

Acabou-se da turba a fantasia.

O reizinho gritou

Na rampa e na sacada

Ao meio-dia:

Ando cansado

De exibir meu mastruço

Pra quem nem é russo.

E quero sem demora

Um buraco negro

Pra raspar meu ganso.

Quero um cu cabeludo!

E foi assim

Que o reino inteiro

Sucumbiu de susto.

Diante de tal evento...

Desse reino perdido

Na memória dos tempos

Só restaram cinzas

Levadas pelo vento.

Moral da estória:

a palavra é necessária

diante do absurdo.

Hilda Hilst. Da poesia.  SP: Companhia das Letras, 2017.